Василь Ковтун
Із пам’яті віків протягуються руки,
В долонях теплий запах колосків,
Потріскані й покручені від муки,
Не зніжені від старості років.
Протягуються руки до малечі,
До завтрашнього сонячного дня,
Щоб, взявши міцно, посадить на плечі,
Як Божий дар священне надбання.
Щоб разом з подихом безгрішної дитини,
Не думаючи про прийдешню путь,
Прожити в радості не про́житі хвилини,
В яких є віра, є надія й суть.
Щоб з ним пройти хоча б ще десять кроків,
Щоб ним надихатись перед останнім сном,
Щоб обертаючись у повінь ро́ків,
Пишатись сіяним зростаючим зерном.
16.02.2012р.
Немає коментарів:
Дописати коментар