Антоніна
Царук
Лиш
десять днів, як освятились води
могутнього
закутого Дніпра.
Святили
тризуб – й захмелів свободою
козацький дух на Всесвіту вітрах.
Лиш десять днів, а вже труба – до бою!
Жупани і шлики беріть зі скринь.
Дідівську шаблю. Зілля – рани гоїть…
За злото піль! За неба
вільну синь!
Дідів нема: наклали головою.
Батьків забрав війни кривавий шал.
На Київ суне Муравйов
ордою,
щоб задушить «хохлів» універсал.
І знов питання – бути чи не бути?
Кого в заслін? Хіба що хлопченят?..
Нам тільки б день… Студенти йдуть під Крути –
Богдана внуки, учні Куреня.
Нам тільки б день єдиний протриматись.
Нам тільки б сталь не випустити з рук!
То не біда, що лиш одна гармата.
Юнацькі сотні стали біля Крут.
…Орда повзла з Московії на Ніжин.
Вже Бахмач впав, до Києва – ще п’ядь.
Тягнулись гострі пазурі залізні
до горла необстріляних хлоп’ят.
Над білим полем гайвороння чорне.
Над білим світом марево заграв.
Ніхто з бійців кохану не пригорне –
снаряд у сотні вирву проорав.
Знялась багряна хуга-завірюха:
то падав сніг, а це – летить земля…
– Іване, як усе скінчиться, слухай,
навчиш мене у яблучко… стріля… –
замовк Сергій. Вбирають очі небо.
Розкинув руки, ніби обіймав.
– Ось я їх в яблучко! Дивись, як треба… –
та синь очей вже випила зима.
Зима така, що наче жар у грудях.
Зрослися пальці зі спускним гачком.
Лиш б’ється думка:
– Буде, точно
буде
у нас все добре. Марно щоб так-о… –
Іван очима, ніби Гонта, водить:
– Не буде завтра, як нема тепер.
Ну, харцизяки, йдіть рахунки зводить!
Щоб я так жив, як ти, Сергію, вмер!
Стріля Іван, рахуючи патрони.
Живе цим днем зі скреготом зубів.
…І захлинулися вогнем погони,
зустрівши груди юнаків-дубів.
Медалі груди ці не цілували,
та про геройство й думки не було.
Жили – мов пісню для синів співали.
Безсмертя цілувало їм чоло.
Хай Злотоверхий міць в кулак збирає!
Хай красномовна буде дзвонів мідь!
Коли біда шугає рідним краєм –
хто, як не я, зумів би зупинить?!
Козацьке сонце гасло за димами.
Колючим вітром не сушило сліз.
Не зорі зойкнули, а
очі мами,
як вперся в жар грудей багнетний ліс.
В яких книжках про цю любов напишуть
звичайних хлопців, що воскресли тут…
Скупий до болю запис літописця:
«Рік вісімнадцятий. Бій біля Крут».
Немає коментарів:
Дописати коментар