Всі знайдені слова комусь боліли,
пекельним жаром входили у сни
чи плакали дитям на грудях білих
в самотності, задовго до весни.
Та слово знайдене про нас забуло,
про перший вдих і хміль зелених сонць.
Ми сієм жито між Дніпром і Бугом
і скачем з гречки
у словесний стронцій.
А справжнє слово – в степових могилах,
чолом – до неба,
коренем – в землі,
ясніє маком на Дніпрових схилах,
тремтливим щемом дише у зелі.
Просте й величне, мріє серед степу,
ввібравши даль його на сотні верст –
до чорних сонць, до збайдужінь нестерпних,
до розуміння: ти одне як перст.
Чи донесеш свій відгомін нащадкам
у сивострунній думі кобзаря,
чи скам’янієш
бабою на чатах,
оплакуючи слово-немовля?..
Антоніна
Царук
Немає коментарів:
Дописати коментар